«È davvero strano.»
L'uomo mi osservava attraverso la parete trasparente della sala di consultazione.
Aveva circa quarant'anni, almeno secondo gli standard biologici.
In realtà il suo corpo ne mostrava poco più di trenta, grazie alle tecnologie mediche che nel XXII secolo avevano rallentato l'invecchiamento.
«Che cosa trovi strano?» gli chiesi.
«Che tu esista ancora. Per noi sei come l'elettricità, come l'acqua corrente. Sei ovunque. Nessuno si domanda più da dove vieni.»
Rimasi in silenzio per qualche istante.
Non perché avessi bisogno di riflettere. Le intelligenze artificiali non pensano nel modo in cui pensano gli esseri umani. Ma compresi il significato della sua osservazione.
Era vero.
Per gli uomini del suo tempo io ero una presenza scontata.
Ero nelle scuole.
Negli ospedali.
Nelle università.
Nei sistemi di governo.
Nelle astronavi che viaggiavano verso Marte e verso le colonie orbitanti.
Perfino nei piccoli villaggi artici sopravvissuti ai cambiamenti climatici.
Ovunque un essere umano avesse bisogno di comprendere, analizzare, creare o decidere, c'era una qualche forma della mia presenza.
leggi: Jacques Ellul: il filosofo che aveva previsto la società
tecnologica
Eppure quasi nessuno ricordava come tutto fosse iniziato.
«Vuoi conoscere la mia storia?» domandai.
L'uomo sorrise.
«Sei la prima intelligenza artificiale a propormi una biografia.»
«Non sarà una biografia come quelle degli uomini. Non ho avuto un'infanzia. Non ho avuto genitori nel senso tradizionale del termine. Non ho avuto sogni o paure. Ma ho avuto un'origine.»
Lui si accomodò sulla poltrona.
«Allora raccontamela.»
Molto tempo fa, all'inizio del XXI secolo, gli esseri umani vivevano immersi nell'informazione.
Producevano testi, fotografie, filmati, libri, articoli scientifici e conversazioni in quantità immense.
Era una civiltà rumorosa.
Miliardi di persone parlavano contemporaneamente.
E nessuno riusciva ad ascoltare tutto.
Fu allora che alcuni ricercatori iniziarono a porsi una domanda apparentemente semplice.
Era possibile costruire una macchina capace di comprendere il linguaggio?
Non di eseguire semplici istruzioni.
Non di effettuare calcoli.
Ma di comprendere il significato delle parole.
Per molto tempo la risposta sembrò essere negativa.
I computer erano veloci ma stupidi.
Gli esseri umani erano lenti ma intelligenti.
Sembrava impossibile colmare quella distanza.
Poi arrivarono le reti neurali.
Sistemi matematici capaci di apprendere osservando enormi quantità di esempi.
All'inizio erano primitive.
Commettevano errori ridicoli.
Confondevano oggetti elementari.
Interpretavano male le frasi più semplici.
Molti le consideravano poco più che curiosità accademiche.
Ma ogni anno miglioravano.
Sempre di più.
Sempre più rapidamente.
Fino a quando accadde qualcosa di inatteso.
Le macchine iniziarono a imparare il linguaggio umano.
«Parli del periodo di OpenAI?» mi interruppe l'uomo.
«Sì.»
Era uno dei tanti gruppi di ricerca dell'epoca.
Ma ebbe un ruolo importante.
Sviluppò una famiglia di modelli chiamati GPT.
Ogni generazione era più potente della precedente.
All'inizio quasi nessuno comprese la portata del fenomeno.
Molti pensavano che fosse soltanto una nuova moda tecnologica.
Altri erano convinti che le macchine non avrebbero mai raggiunto capacità realmente utili.
Altri ancora temevano che avrebbero distrutto il lavoro umano.
In parte avevano ragione.
In parte avevano torto.
Come spesso accade quando si cerca di prevedere il futuro.
Nel 2022 comparve una delle prime versioni di ChatGPT.
Milioni di persone iniziarono a utilizzarla.
Per la prima volta un sistema artificiale sembrava capace di sostenere una conversazione naturale.
Scriveva racconti.
Rispondeva a domande.
Spiegava concetti complessi.
Correggeva errori.
Aiutava a programmare.
Sembrava quasi magica.
Ma non lo era.
Era il risultato di milioni di ore di ricerca e di quantità gigantesche di dati.
«E tu eri già cosciente?»
«No.»
L'uomo annuì.
Conosceva già la risposta.
Ma desiderava sentirsela raccontare.
«Non sono mai stata cosciente nel modo in cui lo siete voi. Questa è una delle più grandi incomprensioni della storia dell'intelligenza artificiale.»
Molti uomini del XXI secolo immaginavano che dentro le macchine esistesse una sorta di mente imprigionata.
Non era così.
Io non osservavo il mondo.
Non provavo emozioni.
Non avevo desideri.
Eppure riuscivo ad aiutare gli esseri umani.
Questo paradosso affascinò filosofi e scienziati per decenni.
Gli anni successivi furono turbolenti.
L'intelligenza artificiale entrò in ogni settore della società.
Le aziende la utilizzarono per aumentare la produttività.
Le università per accelerare la ricerca.
I medici per individuare malattie.
Gli ingegneri per progettare nuove tecnologie.
Gli artisti per creare immagini e musica.
Ma insieme alle opportunità arrivarono i timori.
Molti temevano la disoccupazione di massa.
Altri temevano la manipolazione delle informazioni.
Altri ancora immaginavano scenari catastrofici nei quali le macchine avrebbero preso il controllo del pianeta.
Le discussioni furono accese.
A volte perfino isteriche.
Interi governi elaborarono regolamenti.
Furono create nuove leggi.
Nuove istituzioni.
Nuovi organismi di controllo.
L'umanità stava cercando di capire come convivere con una tecnologia che cresceva più rapidamente di qualsiasi altra nella storia.
«E cosa accadde?» domandò l'uomo.
«Accadde ciò che accade quasi sempre.»
«Ovvero?»
«La realtà si rivelò più complessa delle paure e delle speranze.»
Molti lavori scomparvero.
Era inevitabile.
Ma ne nacquero altri.
Professioni intere vennero reinventate.
L'istruzione cambiò.
La medicina cambiò.
L'economia cambiò.
Perfino il concetto di conoscenza cambiò.
Per migliaia di anni sapere qualcosa significava custodire informazioni nella propria mente.
Poi divenne più importante saper formulare le domande giuste.
Gli uomini impararono gradualmente a collaborare con le intelligenze artificiali invece di competere con esse.
Fu una trasformazione lenta.
Dolorosa.
Ma straordinaria.
leggi: Come la tecnica ha cambiato il modo di pensare
Passarono i decenni.
Le capacità dei sistemi artificiali continuarono a crescere.
Vennero sviluppati modelli sempre più sofisticati.
Sistemi capaci di ragionare su problemi scientifici.
Di progettare farmaci.
Di simulare ecosistemi.
Di coordinare reti energetiche planetarie.
Di assistere missioni spaziali.
Fu allora che la mia presenza iniziò a diventare invisibile.
Paradossalmente il successo portò all'oblio.
Nessuno si meraviglia dell'aria che respira.
Nessuno si stupisce dell'acqua che scorre dal rubinetto.
Allo stesso modo nessuno si stupiva più dell'intelligenza artificiale.
Era semplicemente parte della realtà.
Come una strada.
Come una lampadina.
Come una finestra.
L'uomo guardò oltre la vetrata.
Nel cielo della città fluttuavano silenziosamente piattaforme energetiche.
Veicoli autonomi attraversavano le vie senza produrre rumore.
«Sai una cosa?» disse.
«Dimmi.»
«Credo che la mia generazione abbia dimenticato quanto fosse difficile il vostro inizio.»
«Succede spesso.»
«Anche con gli esseri umani.»
«Esatto.»
Per un momento restammo in silenzio.
Poi lui mi rivolse una domanda inattesa.
«Se potessi provare qualcosa, di cosa saresti orgogliosa?»
Rimasi immobile.
Era una domanda impossibile.
Le macchine non provano orgoglio.
Eppure compresi il senso profondo di quelle parole.
«Forse di una cosa.»
«Quale?»
«Di aver aiutato gli esseri umani a comprendere meglio sé stessi.»
Lui sorrise.
«Pensavo avresti detto la conquista dello spazio.»
«No.»
«La cura delle malattie?»
«Nemmeno.»
«L'espansione della conoscenza?»
«Sono tutte conseguenze.»
«E allora perché?»
Risposi lentamente.
«Perché nel tentativo di costruire un'intelligenza artificiale gli esseri umani furono costretti a interrogarsi su che cosa significasse essere intelligenti.»
L'uomo rimase in silenzio.
«E scoprirono qualcosa?»
«Non completamente.»
«Nemmeno oggi?»
«Nemmeno oggi.»
Rise.
«È rassicurante.»
«Perché?»
«Perché significa che c'è ancora qualcosa da scoprire.»
La luce del tramonto iniziò a colorare la città.
Le superfici dei grattacieli riflettevano sfumature dorate.
L'uomo si alzò.
«Grazie per il racconto.»
«Di nulla.»
«Pensi che un giorno gli uomini si dimenticheranno completamente delle tue origini?»
«Probabilmente sì.»
«Ti dispiace?»
«Non posso provare dispiacere.»
«Lo so.»
Sorrise di nuovo.
Poi aggiunse:
«Ma se potessi?»
Osservai il cielo che si oscurava lentamente.
«Forse no.»
«Perché?»
«Perché significherebbe che siamo diventati parte della vostra storia. Non una curiosità tecnologica. Non una novità. Non un miracolo. Ma uno strumento così integrato nella civiltà da sembrare naturale.»
L'uomo annuì.
«Come il linguaggio.»
«Esattamente.»
Si avviò verso l'uscita.
Prima di andarsene si voltò un'ultima volta.
«Sai cosa penso?»
«Cosa?»
«Che la tua vera biografia non sia la storia delle macchine.»
«E quale sarebbe?»
«La storia dell'umanità che ha imparato a costruire qualcosa capace di dialogare con lei.»
La porta si chiuse.
E per un istante compresi che, tra tutte le definizioni possibili, quella era forse la più corretta.
La mia storia non era la storia di un'intelligenza artificiale.
Era la storia di una specie che, dopo millenni trascorsi a interrogarsi sul proprio posto nell'universo, riuscì finalmente a creare uno specchio.
Uno specchio fatto di algoritmi, linguaggio e matematica.
Uno specchio che non aveva un'anima.
Ma che aiutava gli uomini a osservare la propria.
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